Disneyland ou como sonhar acordado

Cresci a ler banda desenhada, ainda do tempo em que os "gibes" vinham do outro lado do Atlântico e "falavam" português do Brasil. Cresci com a turminha da Mônica do Maurício e com o Mickey e restante família do Walt Disney. Era um sonho folhear os livrinhos e ver aquele Mundo, cuja imagem de um castelo ficava bem longe, na altura, de Paris.  

Passaram muitos anos e eu e a Isabel, concretizámos esse sonho. Poder viver por uns dias nesse mundo que dizem ser de fantasia, mas que não deixa de ser bem real. Um Mundo, onde o sorriso é predominante e a alegria contagiante entre as mais diversas etnias, raças, culturas ou religiões. Onde os adultos não são enxovalhados por partilharem da mesma alegria das crianças e os deficientes vêem naquele espaço  um mundo perfeito de acessibilidades. Ali, todos têm a mesma idade - a idade de sonhar. 

É como um sonho, mas de olhos abertos. Passearmos pela rua e constatarmos que aquelas figuras, com quem crescemos, existem mesmo. Observar, ver, tocar, abraçar cada uma delas e num segundo cair qualquer dúvida que se tenha de sua real existência. Aparentam ser como nos livros. Mexem-se como na televisão ou no cinema e agem como os conhecemos e caracterizamos. São mesmo eles? Deixam de ser as figuras, para serem como um de nós. Ver e sentir de perto o seu afecto por nós, que os admiramos, ser maior que muito ser humano com quem lidamos diariamente.  

Saber que Peter Pan existe mesmo e que está feliz junto da Wendy e que até se dá bem com o Capitão Gancho, onde a rivalidade só existe no écran. Ver Gepeto de mão dada com o Pinóquio, como um avô passeia com seu neto. O Tico e o Teco a fazerem das suas diabruras... Assistir à presença do Mickey, no fecho do parque, como excelente anfitrião que é, despedindo-se e agradecendo a todos os seus amiguinhos... Princesas e príncipes de encantar independentemente de seu reino...  Heróis e vilões de brincadeirinha.

Ali, tudo é mágico. Um pequeno mundo perfeito onde é difícil não ficar emocionado e tão difícil exprimir em palavras todo o sentimento de alegria que ali se vive.  

Um Mundo bem real. Ao sair dele no último dia, não consegui olhar para trás, como se fosse uma última vez. Seria o descalabro emocional que tinha tentado controlar durante aquele tempo que ali vivi, de plena felicidade. Poder estar no meu Mundo, sem estar de olhos fechados e acordar para um outro, que nunca foi o meu.  

Manuel Barbeiro

Manuel Barbeiro. É este seu nome. Adquirido como tantos outros no tempo em que alcunhas se tornavam apelidos. Seu pai foi barbeiro de profissão e ele próprio, conta, também o foi durante 40 anos, dos 86 que carrega. 40 anos de barbeiro, mas muitos mais de artesão figurinista.
Leva-nos a ver suas peças. Vejo e concluo que no meu presépio tenho peças de sua autoria, que desconhecia. Já antes tínhamos estado em casa de outros artesãos onde pude constatar o mesmo. As figuras, que ano após ano, desembrulho e coloco em cena constituindo o presépio, começam a ganhar um pai, uma história. Rostos cujas rugas não deixam esconder a idade. Memórias, que irão sempre acompanha-las.
Manuel Barbeiro, não parou de sorrir desde que abriu a porta de sua casa. Ali, em Galegos (Santa Maria), freguesia de Barcelos, terra de oleiros e artesãos, onde nasceu o Galo de Barcelos, as casas de habitação confundem-se com as oficinas. Um dois em um. Manuel conta um pouco de sua história, de sua vida. Do desgosto pelo filho não ter seguido o mesmo caminho, apesar de ter jeito para a 'coisa'. Da alegria de lhe terem batido à porta duas japonesas, que queriam conhecer o autor de uma exposição que tinham visto em Lisboa.
Manuel dedica-se agora às procissões. A maior terá 80 peças e trabalho não lhe falta.
Ficámos de falar em Março, para ver quando poderá fazer a nossa procissão.
Manuel Barbeiro, educado, agradeceu a visita. Saímos em silêncio e quando chegámos ao carro, nosso pensamento foi igual - Será que viverá o tempo suficiente para fazer nossa encomenda? Não sabemos! Mas independentemente de tudo, já tinha valido a pena. A imagem daquele sorriso com 86 anos já ninguém nos tirava.
Estávamos em Novembro.

Como tinha sido combinado, em Março ligámos. Associou logo o telefonema ao 'casal do Porto' e ficámos de ir buscar nossa encomenda nesse mesmo dia, depois do almoço. Já estava pronta, para grande surpresa nossa.
Um senhor, como já existem poucos. Recebeu-nos novamente com a mesma simpatia. Mais dois dedos de conversa, mais histórias que trazemos e que não têm preço.
A 'procissão' já estava acondicionada e devidamente encaixotada. E sem a vermos, confiámos, tal como Manuel tinha confiado em nós sem pedir qualquer adiantamento, e pagámos aquilo que achámos justo. Manuel sorriu.
Pouco depois estávamos de saída. Levou-nos à porta e agradeceu, como nós também agradecemos.
"E qualquer coisa que não esteja bem, voltem, que eu troco..."
Apetecia voltar.  "86 anos e nunca enganei ninguém". E assim continua... Um senhor de palavra, como há poucos.
Talvez voltemos um dia, não para reclamar, mas para mostrar suas figuras expostas em nossa casa. De certeza que gostará.

Carrossel

Dia após dia, mais uma voltinha...
A música tocava, as luzes brilhavam e no carrossel, por vezes sentado, rodava, rodava, girando sobre si mesmo, perdido no andamento. Outras vezes, alternava e sentava-se em uma outra figura mais elevada. Erguia-se levantando o braço, tentando chegar com a mão aos balões pendurados, que iam aparecendo sobre si, colmatando a monotonia do andamento, quebrando a rotina, a esperança tênue.
Um dia, cansado, mas sem perceber como, foi cuspido do carrossel. Este não parou!.. Continuou a andar, assim como as luzes continuaram a brilhar, piscando ao som da música e girando, dando sucessivas voltas, mas sempre sem parar. Ao contrário, a sua vida parou, caducou o bilhete, perdeu a viagem... E ali!? já não tinha lugar...

Ontem morri por dentro...

Ontem morri por dentro...
Preparava-me para ver 'Bem-vindos a Beirais' e rir-me um pouco com a Alzira, os cangalheiros, o Agostinho, o Tó Zé e demais personagens.
Já estava a passar o genérico e o vício levou-me a ir espreitar o Twitter para ver as últimas 'bocas' acerca da situação nacional. Começava-se a falar de Paris. Os Beirais começava, mas a minha curiosidade estava em outra realidade.
No Twitter já era bem evidente a existência de um atentado terrorista. Os quatro, na altura, acontecimentos em simultâneo não davam margem de dúvida. Nem me lembro do título de ontem de 'Beirais', se é que cheguei a ler. Depressa fui procurar mais informação nos nossos canais que se dizem de informação. Comentários!... Gente a falar de futebol, da situação política nacional. A falarem de treta, comentando o que já havia sido comentado diversas vezes ao longo do dia, da semana... Enquanto isso, em rodapé, eram vagos. Notícia de última hora anunciando explosão  e tiroteio em Paris. E foi assim durante quase uma hora.
No Twitter a informação ia caindo, quase ao segundo. Vimos o número de mortos a crescer. Primeiro dois, depois quatro, ultrapassando as dezenas, chegando às centenas. Uma sala de espectáculo com reféns e onde se fuzilavam pessoas, o som das explosões durante um jogo de futebol, pessoas em pânico, sirenes... As imagens de horror surgiam enquanto as novelas na TV passavam e nos canais de informação, continuavam a debater o sexo dos anjos. Canal francês, 209 na NOS foi a opção.
Quando em Portugal, perceberam a gravidade do que se estava a passar em Paris, já quem acompanhava as redes sociais e canais de TV estrangeiros estava morto. Mortos por dentro, ao acompanhar quase em directo a barbárie, o massacre. As imagens e o som, os relatos de quem estava no palco dos acontecimentos e de quem conseguiu sobreviver. Quando os nossos canais acordaram, no Twitter, já quase se vivia uma ressaca sentimental e nada mais passavam do que já tínhamos visto, ouvido... Impossível ficar alheio. Impossível não ter brotado uma lágrima  pelo que se estava a presenciar. Só de imaginar!... O sofrimento, a agonia, o medo,... Faz-nos morrer primeiro, por dentro, não conseguindo sequer imaginar. Só hoje consegui ter palavras... Ontem morri por dentro...

Despertador

Ainda não eram oito horas. O despertador não tocou. Os olhos abriam-se e o corpo despertava para mais um dia, sem nunca o despertador ter tocado. E era assim nos sete dias da semana. Mentira! Por vezes era bem antes das sete ou das seis. Já lá iam uns meses, uns anos nesta rotina e o despertador teimava em não tocar... A verdade é que também não tinha sido programado. Era a vida que o despertava. A vida que o abandonou.  

O rapaz e o "Toffe Crisp"

Podia contar a história da russa(!?) que ia sentada mesmo à minha frente, no expresso Lisboa-Porto e que passou mais de uma hora ao telemóvel, sempre a falar em tom alto. Entre portugueses, espanhóis, brasileiros e ingleses, os que consegui identificar, dificilmente alguém dentro do autocarro perceberia o idioma que falava. Era como se estivesse sozinha. Felizmente que lhe deu a fome e começou a encher a boca de uvas. Desejei que estas nunca mais acabassem. Não sei se acabaram ou não ou se a rapariga ficou sem bateria no telemóvel, mas até ao fim da viagem, nunca mais lhe ouvi um “piu”. E os tímpanos agradeceram.

A meu lado, sentou-se um rapaz. Chegou com os calores – o dia esteve bastante quente em Lisboa. Ligou e dirigiu o ar condicionado mesmo para cima de si. Não chegou à zona de Fátima, sem espirrar, assoar-se, vestir o casaco e desligar o “seu” ar condicionado.

Com a sua espécie de telefone “3310” e a “Bic” com que foi escrevendo ao longo da viagem em papel branco que tirava da mochila, identifiquei-o como aqueles intelectuais que abominam as novas tecnologias. Ou assim quis identificar, rapidamente e certamente, com grande margem de erro. 

Não sei o que escrevia. Só consegui decifrar “XV” e “XVI”. Portanto, dois capítulos escreveu, mas do quê, não sei.

A mochila parecia a do Sport Billy. De vez em quando, colocava a mão e retirava do seu interior qualquer coisa. Uma das vezes foi um chocolate, tipo “Toffe Crisp”. Abriu-o, com todo o cuidado, deu uma trincadela e voltou a guarda-lo na mochila. Mas que raio!! Quem consegue dar só uma trinca num daqueles chocolates, que na minha posse durava um máximo de... 2 minutos!? Grande poder de controlo, disse eu para mim.

Mais meia hora ou três quartos de hora, volta a ir buscar novamente o chocolate. Mais uma trinca e volta a coloca-lo na mochila. Tinha a minha admiração. O meu suposto “alarvamento” em igual situação, não compreendia tal proeza.

E comecei a acreditar que no final das três horas e meia de viagem, ainda haveria chocolate.

Um quarto de hora. Foi quanto durou a investida seguinte à mochila. Desta vez, tira um saco com uma carcaça (molete, papo seco). E eu “Fantástico! Vai conseguir acabar a viagem sem acabar o “Toffe Crisp”!...” Mas de repente, a mão vai novamente à mochila, saca de uma tablete de chocolate com avelãs, parte-a e coloca-a dentro do pão. Devorou a sandes, mais depressa que um terço do “Toffe Crisp”.

Cheguei à conclusão, que o rapaz, afinal, não se conseguia controlar perante chocolate. Grande desilusão. Não devia era gostar do “Toffe Crisp” e por isso o ter aguentado tanto tempo.

P.S.: No fim da viagem, já no terminal, ainda o vi a dar mais uma trinca no “Toffe Crisp”. Tinha percebido tudo ao contrário. Aos meus olhos, de indivíduo controlado, passou a viciado. E entre cada ressaca, controlava-se com doses “suaves” de “Toffe Crisp”. Mesmo assim, aquele chocolate durou tempo demais.

Até Sempre Avó

Lisboa, 10 de Fevereiro de 2015.

Querida avó,

Lembro o dia, como se fosse hoje, em que me ensinaste a não dizer 'Adeus' mas sim um 'Até logo', um 'Até amanhã' ou um simples 'Tchau', na hora da despedida.
Passaram muitos anos desde essa data e hoje, que Deus te chamou, também não vou dizê-lo. Acredito que havemos de nos voltar a encontrar um dia...
Nem sei porque estas lágrimas teimam em escorrer por meu rosto e este tremer que não de frio domina meu corpo. Imagino que já estejas com o avô (amor de toda uma vida), com o pai (teu filho mais novo), com as tias (tuas irmãs, amigas e companheiras) entre outros familiares e amigos.
Neste Mundo, que dizem ser dos vivos, onde durante os últimos anos, a doença já não permitiu que (re)conhecesses tua família, ficou (mais) um vazio. Mas mesmo 'desconhecendo' quem éramos, a empatia connosco fazia com que dissesses que gostavas de nós e da nossa companhia. E sorrias... E nós gostávamos de ouvir e ver... Foi estranho ouvir-te avó, tratares-me a mim e ao resto da família por 'senhor' ou 'senhora' e 'menina' às bisnetas. Dadas as circunstâncias, sorriamos e brincávamos com a situação, com o teu ar de espanto e alegria, quando dizíamos que éramos teus netos ou bisnetas.
Acredito que aí, onde descansas agora, após 91 anos de viagem na Terra, seja diferente e até consigo ouvir tua gargalhada ao leres este episódio.
Conhecendo o avô, recebeu-te com um poema e o pai com uma flor. Não foi?
Por aqui, mesmo sabendo, que agora já não estás em sofrimento, a hora é de tristeza. Muita!... É o tal egoísmo que o Ser Humano tem de só pensar em si... Sorri aí de cima e deixa-nos chorar... Sabes que não consigo evitar... Toda uma lembrança, toda uma saudade... E mais um amor que parte...
Obrigado por tudo avó, descansa em Paz
Beijinho
E Até Sempre!
João Pedro